Libros

Hace muchos años, decidí no reseñar los libros que no me gustaran. Me parecía que la peor condena que se podía dictar contra un libro era el silencio. Además, cada día se publican porquerías, y el espacio que dedica la prensa a la critica es muy escaso, de modo que conviene utilizarlo para promover lo mejor. Sin embargo, tiene que haber excepciones.

Lo mejor de la filosofía –su verdad más honda y hermosa, tras el pretencioso experimento estructuralista y su secuelita, el deconstructivismo– se piensa en los aledaños de la poesía y la religión, cuando no en sus aguas profundas. Aguas mezcladas, convergentes, pues, como acierta a ver María Zambrano, la inmersión en la Verdad que constituye el acto central del religare (volver a unir lo fue Uno y está disperso) sólo puede hacerse por la bocana turbia, insatisfactoria, del símbolo poético, un decir a la vez elusivo y penetrante que se sabe asomado al abismo y aun así lo nombra.

No es honesto enunciar las reglas del juego junto con proposiciones que favorecen a una de las partes. Cuando se actúa así, no hay fair play que valga ni posibilidad alguna de entablar una discusión digna de tal nombre. No se apuren: enseguida entro en materia, voy al grano.

Sebald era para mí un autor de referencia. Era grande, sí, pero distante. Por fortuna, consiguió acercármelo, quiero decir descubrirlo para el mundo de la literatura, es decir de la lectura, la bella novela de Lourdes Millán El archivo de Suzanne, uno de los más bellos e intensos diálogos con un muerto que haya leído últimamente.

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Una novela de barrio La teoría del todo Me refiero a los Játac La vía del samurái Seres de luz. En el límite, alguien les tendió la mano Guerras civiles de Granada