Ideas

En España no se produjo una elaboración nacionalista algo sistemática, al estilo de las intentadas por los nacionalistas vascos y catalanes. La razón es que la existencia de España se daba por un hecho obvio, opuesto sólo a otras naciones europeas, y su obviedad no exigía construcciones teóricas más allá de la defensa del “honor de la patria” frente a los ataques de franceses o ingleses.

Diríase que la consecuencia última de haber pasado veinticinco años velando por mantener una exquisita equidistancia entre las pistolas y las nucas ha sido llevar al PNV a cerrar cualquier vía de diálogo con el sentido de la realidad.

Lo mejor que cabría hacer con Sabino Arana es calificar su locura de quijotesca, y nada tan genuinamente español como esa forma de locura. Nada tan genuinamente español y quijotesco como ese retorno a la cordura, esa recuperación de la razón perdida, si no como Don Quijote, en el lecho de muerte, al menos cuando ya sentía cerca la hora de la verdad.

La ideología marxistacuartelaria niega la diversidad, las contradicciones, aborrece la flexibilidad en el mundo laboral, se opone a que unos puedan elegir un empleo, porque se trabaja menos, y otros porque se gana más, y para resumir y no dar más la lata, sueñan en una URSS apaciguada y reconciliada consigo misma, en la que todos los trabajadores serían funcionarios.

Las razones inmediatas de la RCCh fueron, desde luego, variadas. Por un lado, estaba el fracaso espectacular del Gran Salto adelante y las consecuencias terribles, especialmente el hambre, que había tenido sobre la nación. Como había sucedido —y sucedería— con otros dictadores comunistas, Mao no culpó del desastre al sistema socialista sino que, por el contrario, decidió atribuirlo a un enemigo etéreo y conspirador que habría frustrado lo que, según él, sólo podía concluir en rutilantes éxitos. 

Por estar alejada de la patria mía me he perdido algo que llevaba esperando años y más años. Me refiero a la presentación de Travesías (Tusquets) del nada patriótico, a fuer de cosmopolita, Jaime Salinas, libro de memorias anunciado periódicamente en la prensa y, a la par, en estas crónicas, dada mi primitiva colaboración en el proyecto, allá por 1993 (según consta en mis archivos), colaboración que se quedó en agua de borrajas pero no en saco roto.

Ginebra es una ciudad agradable, aunque sus habitantes, quizás por el viento que se cuela entre las dos orillas del Lago Leman, justo en el nacimiento del Ródano, o más probablemente por la incalculable montaña de dinero sobre la que viven, son proclives a la demencia.

Hay una especie de heroísmo en la soledad que deben sobrellevar algunos hombres en la política (también en la ciencia, la comunicación y el pensamiento), y un efluvio de perversión y de linchamiento en la acción de la masa (y sus cabecillas) por aislarlos.

Doce menos veinte de la mañana del 22 de noviembre de 1963. Todo el personal del hospital Parkland Memorial de Dallas se encuentra preso de la histeria. Una limusina descapotable de color negro acaba de dejar en la misma entrada de urgencias de la clínica el cuerpo agonizante del 35º presidente los Estados Unidos.

Ya sabían lo que se hacían, ya, nuestras abuelas, cuando al menor alifafe le sacudían al familiar medianamente pachucho unos calditos y unas sopas de ésas que se decía que “resucitan a un muerto”; sopas de preñada, de parida, de convaleciente... Siempre partiendo de caldos sustanciosísimos, que daban sopas riquísimas.