Historia

En España, los regímenes políticos se mueren pero no se entera nadie, porque nadie los entierra. Es más: en la calle, la gente sigue en otra de gambas. Un ejemplo de ello lo encontramos en los sucesos de abril del 31.

El uno de septiembre de 1939, a las cuatro de la mañana, el acorazado alemán Schleswig-Holstein se lió a bombazos con la Westerplatte, una estación ferroviaria de tránsito no muy lejos de Danzig, ya en territorio polaco. Se dice que esta pequeña operación naval a cargo de un acorazado antiguo, de tiempos del Káiser, fue la primera de la Segunda Guerra Mundial. Pero no.

Grandes tramos de eso que, a falta de un nombre mejor, llamamos pasado y que, a decir de los teóricos, constituye la materia de la historia son lisa y llanamente suposiciones, a veces bien y a veces –a diario– mal intencionadas.

"La Patria está en peligro; Madrid perece víctima de la perfidia francesa. Españoles, acudid todos a salvarle. Mayo 2 de 1808. El Alcalde de Móstoles". Estas tres frases pasaron durante cien años por ser el auténtico bando que comunicaba los sucesos de Madrid al resto de España y llamaba al alzamiento. Pero la historia fue otra.

El 21 de diciembre de 1988, a las 6,25 de la mañana, despegó de Heathrow, Londres, un Boeing 747 de la compañía Pan Am con 259 personas a bordo. Treinta y ocho minutos después, el aparato estalló sobre la localidad escocesa de Lockerbie.