No sé si Ehgam habrá cambiado desde aquellos tiempos (me consta que Raúl del Pozo, uno de los entonces jóvenes periodistas de la gaceta, sí, y no me refiero a su cuenta corriente), aunque maribatasunas, haberlas haylas. Aquí tienen la respuesta que recibí tras criticar las performances del grupo de cabareteras bilbaínas Las Fellini y del diseñador Carlos Díez, alias Gora Ta Gora cuando ejerece de disc-jockey, en la discoteca La Boite de Madrid:
De: jxxxxxxxxn@yahoo.comTu lo has querido. Dos insultos directos, hacerme de menos e insultar a los q no somos snobs, tenemos humor y follamos bien, no como tú. A cambio….pues unos puñetazos….pq se puede ser marika y fascista, si, tu , y se puede ser hetero-borroka como yo. Y hetero y bestia, lo típico ya sabes, y estaba en ese espectáculo en el q me reí durante dos horas, tanto con las fellini como con los pinchas. Y T PROMETO UNOS PUÑETAZOS…. A ver si no dejan marca para q no puedas denunciar…..Piensa q cuando sepa dnd vives o dnd curras... voy a aparecer en cualquier esquina… y... pum....Ah, y ya q no t he denunciado yo, todavía, si vas a denunciar tú, q sea por amenazas de unos puñetazos….hasta q saltes otro escalón, y aquí t queda mi nombre y dni:Jxxxxx Cxxxxx Bxxxx GxxxxXXXXXXX
El incidente ocurrió hace casi un año, así que supongo que a estas alturas a JC ya se le habrán enfriado los ánimos. ¿O no? Algunos se quejan de que sus querellas contra la Conferencia Episcopal por decir que el matrimonio entre gays es "un mal moral" no prosperan. ¿Qué les parece lo mío? ¿Me van a defender los abogados de la Cogam? ¿Lo hará el Ayuntamiento de Madrid en virtud del convenio firmado hace pocas semanas con las organizaciones gays madrileñas para la protección del colectivo LGTB contra los abusos y la discriminación? I don't think so.
Todo esto viene, cómo no, a cuento de la que se ha armado tras el penúltimo patinazo de la revista Zero y esas fotos que ni los más feroces proetarras se habrían atrevido a pegar en ninguna localidad vasca. He visto pintadas y carteles insultantes, pero como los de la película Clandestinos, jamás. Como lo de hoy va de recortes, les remito a lo que escribí el 9 de noviembre de 2007 tras el visionado del filme en el Festival de Cine LGTB de Madrid:
Permítanme un ejemplo: que un patán haga una película pésima, Clandestinos, en la que se banaliza el terrorismo de ETA, es algo que pertenece al ámbito de la libertad de expresión. Pero que la Fundación Triángulo exhiba la cinta en su Festival de Cine Lésbico y Gai por el simple hecho de que el protagonista se convierte en kaleborrokero después de acostarse con un etarra es una salvajada (será que, como en Texas, everything is bigger in Euskadi).Peor que el mal gusto de los programadores del certamen fue la reacción de parte del público: sonoros aplausos cuando, al grito de "Gora ETA" o algo así un morito acciona el detonador de una bomba puesta a los pies de la bandera de España que ondea en los Jardines del Descubrimiento de Madrid (...) El tiro que una miembro del comando Madrid descerraja al guardia civil también contó con la aprobación de parte de la audiencia. Supongo que para ellos el único picoleto que se salva es el torturador Enrique Dorado Villalobos. Más de una mariprogre, descerebrada a golpe de piercing, popper y ketamina, pasaría sus noches soñando con cal viva.
Lo peor de todo es que la película no es proetarra ni de lejos (lo de cierto sector del respetable, encantado de que bombardeen banderas de España y de que disparen a un guardia civil, es otra historia), sino simplemente una bazofia tan mal hecha que sus productores, subvencionados por la Junta de Andalucía y la Comunidad de Castilla-La Mancha, y algunos majaderos de Zero (Too much sensationalism killed the cat, como dice el refrán), son capaces de cualquier cosa con tal de levantar la tirada del magazine. Presumo que el marco artístico de las fotos les salvará del querellazo, así que no creo que tengan ningún motivo de queja si mañana a algún gracioso se le ocurre organizar un concurso de afiches artísticos representando a Pedro Zerolo colgado de una grúa en las cercanías de Persépolis. Los que no jugamos con esas cosas sí que protestaríamos, y mucho, pero ¿ustedes? Puestos a banalizar el mal, ¿dónde está el límite?
Aunque para melones, los de David Torres, cerebro gris de Al filo de lo imposible y chico de oro de Pedro J., en su blog de Hotel Kafka. Ni más ni menos que los Sres. Adolfo Hitler y Haj Amín al Huseini, Gran MuftÍ de Jerusalén, departiendo amigablemente mientras planeaban la mejor manera de librarse de los molestos judíos. La foto que reproduce no tiene precio, así que pasen y vean. Alguna dirá que cosas así son una incitación al racismo y que la mejor forma de lidiar con personas de culturas diferentes es la pedagogía. Que vayan y se lo digan a los gays holandeses, que se gastaron un montón de dinero en dialogar con los islamistas y han acabado recibiendo consejos del alcalde socialista de Ámsterdam de este cariz: deberían evitar ciertas zonas de la ciudad, para no crear conflictos. Vamos, la versión tulipán del Con Rosas Blancas a la ETA de la Bardem y asociadas. O como el numerito de Ruiz Gallardón el otro día en la Casa Árabe, animando a la comunidad musulmana matritense a profundizar en sus raíces. Yo les habría sugerido que no cavasen muy hondo, no vaya a ser que se aficionen a hacer agujeritos, tirar a alguien dentro y luego cubrirlo con piedras, como hacen sus primos del Middle East.En estos casos, lo mejor es agenciarse una buena novela negra, de esas que enseñan boxeo o artes marciales. Por ejemplo, El gran silencio, un "cortés puñetazo al hígado", según reza la dedicatoria que me escribió David (ya les dije que el chico no tenía desperdicio). Un boxeador retirado, una bailarina rubia, un enano coleccionista de animales exóticos y un bailaor flamenco cojo... Sexo y violencia en los bajos fondos de Madrid (no es la calle Génova, malpensados):
Chamaco ya estaba en decadencia, pero seguía siendo un boxeador rocoso que se agazapaba entre las cuerdas y pega con toda el alma. Me derrumbó tres veces a lo largo de los doce asaltos, pero no me rendí. Ése fue precisamente el problema: que no me rendí. Un cronista deportivo escribió que aquella pelea no fue un combate de boxeo, fue Numancia, y ya sabe todo el mundo cómo acabó Numancia y de qué les valieron a los numantinos tantos cojones.... Mariconadas, las justas, o sea.
Entre las obras de David también figura una excitante incursión por el mundo Brokeback Mountain, aunque de eso les hablaré otro día. Por ahora les dejo con la última novedad de otra de mis webs literarias favoritas: Proyecto Seléucida, que este semana ha publicado una serie dedicada a la obra del periodista ruso Vitali Shentalinski sobre las purgas de escritores en la URSS, que como todos –menos Llamazares– sabemos comenzaron mucho antes de los años 30. Como ejemplo, este dictamen de la KGB sobre una novela cyborg de Mijaíl Bulgákov:
Informe secreto de la sección secreta de la OGPU. Número 110.
El 7 de marzo de 1925 asistí a un sábado literario en casa de E.F. Nikítina (calle Gazetni, número 3, apart. 7, tel. 2-14-16).
Bulgákov ha leído su última novela. Argumento: un profesor extrae el cerebro y los órganos genitales a un cadáver y los transplanta a un perro, produciéndose, en consecuencia, la "humanización" del animal.
Toda la novela está escrita en un tono hostil y respira un desprecio infinito hacia el régimen soviético.
Lo dicho, el mal existe. No hay que hurgar mucho ni bucear en la historia para encontrarlo. Si al menos algunos se lo tomaran en serio...
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