Fin de semana

Pocos regímenes políticos han sido tan fugaces, insólitos y desmadrados como el de la Primera República española. Se proclamó un 11 de febrero y, tras poco más de diez meses, el 3 de enero del año siguiente, el general Pavía se presentó en el Congreso de los Diputados y puso la guinda de fin de fiesta.

El vuelo United Airlines 93 salió del aeropuerto neoyorquino de Newark con destino a San Francisco la mañana del 11 de septiembre de 2001. Sus treinta y tres pasajeros fueron los primeros en vivir y en morir en una era que nació poco después de que embarcaran. Los primeros alistados forzosamente en una guerra cuya existencia ignoraban cuando entregaron sus tarjetas de embarque. Los únicos que ganaron la batalla ese día, poniendo punto final a la técnica de utilizar aviones comerciales como armas de destrucción masiva apenas una hora después de que hubiera comenzado.

Como a Zunzunegui lo conocí, lo mismo que a Arturo, en el instituto, cuando dejé los maristas, pues debía de ser hacia 1963 ó 64, y tener nosotros 15 ó 16 años. Zunzunegui estudiaba inglés, hacía ejercicio con pesas y era bastante forofo, igual que Arturo y yo, de la música inglesa: los Beatles, también The Kinks, The Animals, The Herman's Hermit, The Shadows y todos aquellos, a lo mejor me equivoco algo en las fechas.

Un equipo de científicos del Hospital Universitario Karolinska (Estocolmo) acaba de descubrir que el cerebro de las lesbianas reacciona de forma diferente a ciertas feromonas que el de las demás mujeres. El estudio aviva la agria polémica sobre si el homosexual nace o se hace. Entre el hombre más viril y la mujer más femenina existe un amplio abanico de identidades sexuales, todas naturales. O no.

Se investiga la profanación de una tumba en Peralada, Gerona, tras el hallazgo de restos que podrían ser de una ceremonia macabra. En un rincón del cementerio, un vigilante encontró una olla de la que sobresalían huesos humanos, que habrían sido cocinados junto con pastillas de caldo concentrado, así como una taza que permite suponer que alguien habría ingerido el brebaje, puesto que no había líquido derramado en el suelo y la taza parecía haber sido utilizada.

Cada primavera, a finales de abril, suelo repetir el mismo rito: comprarme un cuarto de kilo de perretxikos, darme un homenaje comiéndolos cocinados de la manera más sencilla y, después, escuchar La consagración de la primavera, de Igor Stravinsky; este año ha sido la versión de Leonard Bernstein con la Filarmónica de Israel.

Me he echado a la calle con un puñado de billetes en  el bolsillo. Buscando los olores de los clásicos. Lo que me gusta de toda la vida. Sin tonterías de barrios, ni calles… A comer y beber, sin prisa pero sin pausa… San Isidro protege a todos los que se adentran en bares y tascas. Ni los precios abusivos ni la cara dura de algunos restauradores lograran evitar el gusto por el tapeo…