Fin de semana

Los presidentes del gobierno de España son unos trabajadores ejemplares a los que, en premio por sus desvelos y aciertos, el resto de los ciudadanos otorgamos una más que confortable jubilación, para que puedan pasar los últimos cuarenta años de su vida divagando sobre los problemas del planeta, asesorando a multimillonarios, leyendo en público los papeles que les escriben sus equipos a modo de conferencia y, en fin, zascandileando en la política nacional sin asumir coste político alguno.

Ayer mismo, en el suplemento de libros, nos hacíamos eco de la última obra de Francis Collins, cuyo valor principal reside, más que en el título: El lenguaje de la vida, en el subtítulo: "La revolución de la medicina personalizada".

A veces se me ocurre seguir los pasos viajeros de Carmelo Jordá y las aventuras gastronómicas de Caius Apicius. No hay nada que me deprima más que una mala comida. Y aunque censuro el canibalismo y respeto el vegetarianismo, considero que son dos extremos respecto al término medio aristotélico, que formula que el único ser vivo bueno es el que está muerto y bien cocinado.

La casa de un español ya no es un lugar sagrado, como la tumba de un cementerio no es un lugar de eterno descanso. Los ladrones y los gamberros pueden entrar ambos sitios con cierto desparpajo. Recuerdo que, cuando era pequeño, una ofensa a la madre podía costarte el pellejo; hoy, se ciscan en su tumba y además te dicen que lo que hay ahí abajo no son sino meros restos orgánicos.

La expresión latina horror vacui (miedo al vacío) se usa, referida al arte, para describir de alguna manera pinturas, fachadas, frisos y demás en que se ha eliminado todo espacio vacío, donde apenas hay un centímetro cuadrado sin decorar. Pero también se da el horror vacui en la vida cotidiana: todos hemos estado en alguna casa en la que parece imposible que quepa un objeto o un mueble más.