Fin de semana

En los casos de corrupción política que se suceden en España se sigue el esquema estético que conocemos desde el felipismo. A rajatabla. La única evolución aparente es que, mientras Roldán celebraba sus reuniones comerciales tocado con unos calzoncillos de algodón modelo turbo, los gurtélidos de ahora lo hacen directamente en pelota picada.

¿Les puedo contar algo íntimo? Acabo de salir de una visita al médico con una contractura muscular de caballo. Pensaba que el doctor iba a aplicarme sus sabias manos para conocer el alcance de la lesión, quizás incluso para organizar a golpe de dedo el anudado desorden de mis músculos. Pero nada. Se ha limitado a mirar de lejos mi espalda y recetarme un analgésico. Puede, en cualquier caso, que funcione; pero a mí me ha hecho caer en la cuenta de que los médicos ya no tocan como antes.

Mario Vargas Llosa se lamentaba en la presentación de su último recopilatorio de artículos políticos –Sables y utopías, 2009– de que los intelectuales no sientan hoy "la necesidad de comprometerse". "Menos mal", suspira uno. Cuando los intelectuales se han comprometido con la rabiosa actualidad, han preferido apoyar a los regímenes más obtusos y abyectos. Por cada Raymond Aron que defendía la democracia liberal, había cien que, como Sartre, jaleaban el terrorismo como forma de liberación y diez imitando a Heidegger y su ensimismamiento ante el Führer de turno.

El Gobierno es incapaz de transmitir un mensaje sencillo, directo, demoledor sobre el maltrato y la violencia de género. El mensaje más eficaz y esperado. El único útil: "Si es usted un maltratador, es usted un tontaina".

"Comer sin vino, comer mezquino", decían nuestros clásicos del Siglo de Oro, entendiendo mezquino como sinónimo de miserable. Me resisto, de verdad, a considerar que la sociedad española de hoy sea una sociedad mezquina, pero si aplicamos el dicho del XVII a lo que vemos cada día... no sé qué decirles.