Fin de semana

Treinta años después, asomarse al primer libro que uno ha publicado en su vida produce vértigo, amable pavor. Ante Lo que queda de España, bien podría decir: "Aquí nací yo". También podría añadir: "Y aquí sigo", pero no sería del todo verdad, aunque sea esencialmente cierto.

Hacía tiempo que no veía a Tinín, un compañero de la facultad que un día se inició en los gay studies. Su especialidad es la revelación del lado más mariquita de literatos pasados y presentes. Les practica la extratextualidad cyborg gramsciano-analítica, una herramienta utilísima a la hora de indagar en la subtransmutabilidad subliminal sarasa de las estrellas de la Feria del Libro de Madrid. Su último descubrimiento me dejó helado.

"Venga, Vigo –a menudo nos llamábamos por nuestro lugar de origen–, ponte a ahondar el terreno". Tomé una pala, la hinqué ligeramente en el suelo y presioné con el pie para hundirla más. El sargento me miraba con desaprobación. "De libros entenderás, pero esto no es lo tuyo". "Para todo hay que valer".

Cada vez son más frecuentes las ciber-redadas contra los pederastas. En un espacio muy corto de tiempo, más de mil personas han sido detenidas, aunque sólo una pequeña parte ha ingresado en prisión. La última y muy publicitada operación contra la pornografía infantil ha sido la denominada Lobos, y ha servido para detener a 55 individuos, siete de los cuales son profesores. ¿Quiere esto decir que las autoridades se están empleando a fondo contra la pederastia? Menos lobos, Gobierno.

Era el atardecer del 28 de junio de 1518, y el joven Pedro de Vargas, de diecinueve años de edad, confesaba los pecados del mes al Padre Juan Méndez, tomándolos más en serio que el sacerdote, que escuchaba confesiones desde hacía varias horas y tenía deseos de retirarse para ir a cenar. Además, el confesor conocía tan bien al joven que podría haber adivinado de antemano lo que iba a decirle.