Como luego llega Federico Jiménez Losantos, mi jefe (antes, en los periódicos, a esa figura se la llamaba "mi señorito", pero ya no están los periódicos, qué digo los periódicos, ni el mundo, como para tomarse esas libertades) y escribe que él prefiere escribir en su "blog" sólo de vez en cuando pero a condición de que sea un "post" largo, no como otros blogueros cucos, que escriben con más frecuencia pero con "post" pequeñitos, he querido reunir por una vez el comentario de tres noticias que no tienen absolutamente nada que ver. Sólo que las pongo en la misma entradilla del "blog". Y que me pasman por igual. A veces pienso si la crisis no nos habrá reblandecido el cerebro a todos, que ya se sabe que las penas excesivas no endurecen a la persona sino al contrario.
 
Primer pasmo. El otro día, hace un par de sábados, me encontré a Florentino Pérez desayunando con otro señor en el hotel "Eurobuilding" de Madrid. No estaba hablando de fútbol, me pareció,  sino de su profesión, así que, sin finalmente atreverme, estuve en un tris de perturbarle momentáneamente su café, presentarme como articulista de esta casa y pedirle por lo más sagrado: "por favor, don Florentino, haga lo que le dé la gana, pero échenos cuando antes a estos tiparracos de callejón oscuro". Él hubiese sabido. Como ustedes, lectores, también saben. No me puedo explicar cómo el antiguo "club señor" ha caído en manos de un tratante de ganado que no habla ni actúa, por muchos zapatos con borlas que lleve, como un "Kennedy del yermo pelado", sino estrictamente como un tratante de ganado. "Es triste que Ferguson diga eso", ha dicho hoy refiriéndose al entrenador del Manchester, a cuenta del vencimiento de la letra de ese timo a plazos para la afición del Madrid que es el "caso Cristiano Ronaldo".  También del propio Florentino dijo lo mismo: "Es triste que Florentino salga en la foto". Sobre todo para él. Todo es tristísimo en esa casa. Qué tristura, por Cristo Rey.  Como que a mí más que a ningún Kennedy, ni siquiera de interior, me recuerda a uno de los mitos del cine de terror, el muy siniestro enterrador de "Phantasma" (popularizado en el mundo anglosajón como "the tall man", el hombre alto), aquella película memorable que hizo un asombroso joven de dieciocho años llamado Don Coscarelli. Los ataúdes serán blancos, por supuesto.

Segundo pasmo. Por no sé qué viajes pagados a China, se preguntan las agencias de noticias si los premios Nobel, solos o en compañía de otros, no serán "premios corruptos". Bienaventuradas las agencias de noticias, porque de los pardillos será el reino de los Cielos.  Pero, ¿de cuándo acá hay la más mínima duda de que los premios Nobel sean premios y sobre todo premiados, si es que lo son de la paz y muchas veces de literatura, corruptos? Pero si los premios Nobel no han hecho sino oler desde el principio, vomitando una manga tóxica hacia el sur que llega no sólo a la vecina Dinamarca, que ya decía Shakespeare, con previsión de siglos, que había algo podrido por allí, sino a todo el mundo occidental, como si fueran las emanaciones de Chernobyl? ¿Corruptos, los Nobel? Qué listo que es mi hijo Roque, que a los cuarenta años dijo "Albercoque"...

Tercer pasmo. Ver a mi asombroso consejero de Kultur, Turismo, Arte, Descanso y de las Juntas de Ofensiva Nacional-Interiorista y de las grandes compañías europeas de coches-cama  inaugurando, otro día, el monumento que Murcia le tributa a uno de sus hijos predilectos: Azarías, junto a su "milana bonita". Aunque el pie de estatua ponía que el homenaje era al actor Paco Rabal en su papel de "Los Santos Inocentes". Entiendo que el consejero quizás se sentía algo incómodo y que estaba allí en primera línea porque su consejería había financiado la obra, pero culturalmente ya no entiendo nada, en Murcia: El mismo consejero que descubre una estatua de lo más "kitsch", fundida como en chocolate con leche, similar estéticamente a los homenajes al "sardinero" o al "procesionista" o a la "asociación de amigos de la capa" y que no pasará a los anales ni de las figurillas de belén es quien se pone a la vanguardia del arte moderno, trayendo a Murcia a artistas ingleses duchos en performancias de "sodomización sangrante y glosalalia" o que han pasado a los libros lujosos de mesa de café por haber acertado a meterse "pirámides" por el recto y en público.  Por lo visto son dos concepciones antagónicas de la cultura que ahora se interaccionan para solaz de los astutos que coquetean, desde las instituciones, a la vez con los antisistema y con la sociedad artísticamente más fósil. Y yo que creía que la cultura sana y normal era algo así como los libros de Josep Plà...