Al entrañable Paul Atónito –doctorado en viveza y despabilador de ingenuos– le huele a chamusquina que quienes ayer mismo ninguneaban al Atleti, hoy por hoy se hagan lenguas celebrando sus méritos. Le escaman tantas mieles después de tantas hieles; tal rataplán mediático donde habita el silencio. Y se malicia, por lo visto, o por lo entrevisto al menos, que tras el inhabitual derroche de lisonjas e incienso, brujulea una especie de agent provocateur que aspira a sacar de punto al Cholo y a su gente.

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Don Antonio Fortuny discrepa con razón, con tino y con criterio, del popurrí conceptual con el que un servidor de ustedes aliñó el intercambio de pullas y lindezas entre un Ribéry menguante y un Griezmann creciente. Abocetada bajo el síndrome de dos semanas largas de ayuno patriótico y abstinencia liguera, la entrada, el post, el hilo, la gacetilla… lo que fuera, quiso posar de aguda y no pasó de chocarrera. De ahí que el señor Fortuny -mon semblable, mon frère- le diese alas al blog y vuelo a una polémica que aquí vimos venir y los demás ni olieron.

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François Hollande -un hombre que es capaz de meterse en un charco en mitad del desierto- ha puesto al fútbol galo como chupa de dómine y a los integrantes del equipo ¿nacional? como no digan dueñas. Monsieur le President sostiene, entre otras lindezas, que basta con asomarse a la expresión mostrenca que lucen -o deslucen- los divos balompédicos para saber a ciencia cierta que la sabiduría no es su fuerte. “Son niños caprichosos zarandeados por el vértigo de la fama sin límites y del dinero a espuertas que no se paran a deslindar el mal del bien ni lo delictuoso de lo honesto”.

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Bruno Roger-Petit (que es, como ustedes saben, un luminoso intérprete del fútbol europeo) ha puesto a Didier Deschamps dónde le corresponde a raíz de sus méritos y le ha afeado su afición a atribuirse los ajenos. Ese “J´accuse” venial que el indomable BRP acaba de hacer público en Le Figaro.fr remite a la vibrante goleada que Francia le endosó a Bulgaria el viernes y glosa, sobre todo, el brillantísimo debut de Griezmann & Gameiro, Sociedad Balompédica, interpretando el  clásico “Profetas en su tierra”.

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La conjunción astral de un Madrid desnortado, un Barça descompuesto y un Atleti imponente ha hecho posible que, en doce horas apenas, éste último pasase a ser primero. Corregidos los titubeos iniciales, el equipo se expresa con un desparpajo inédito que extasía a los propios y abruma a los ajenos. Ni que decir tiene que el equipo -ese lugar común que multiplica a todos y a nadie hace de menos, esa autopista de ida y vuelta entre el banco y el césped- sigue siendo la cifra del misterio y la reverendísima madre del cordero.

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Don Antonio Fortuny y don Florencio Pacheco han puesto, una vez más, las cosas en su sitio y a Simeone y sus muchachos en el sitial que se merecen. Señalan ambos que los tasados parabienes que ha cosechado en estos páramos la exhibición del miércoles, bordean el delito de lesa patria balompédica si se confrontan con el eco que la victoria colchonera tuvo y sigue teniendo allende los Pirineos. El virtuoso alarde de músculo y talento, la entente cordialísima del sosiego y el vértigo, la inspiración sin gollerías y la transpiración sin tregua… lo que exigen, o sea, las tablas de la ley, las condiciones sine qua non del Atleti de siempre se conjuraron como nunca con el descaro y la souplesse hasta que el todopoderoso Bayern se abismó en la impotencia.

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Simeone avisó de que el partido contra el Depor, lejos de ser un trámite con el que entretener la sobremesa, era uno de esos duelos enrevesados e indigestos que se resuelven (y no siempre) a fuerza de chispa y brega, pero la inquisición mediática decretó, a la carrera, que a otro perro de prensa con el roído hueso. La supuesta humildad del mister argentino (sentenciaría online el tribunal de la Suprema) embarrancaba, una vez más, en la falsa modestia. Por mucho que el equipo de Gaizka Garitano llegase al Calderón espoleado por la urgencia, obligado a ir al límite y a traspasarlo a veces, resultaba impensable que los deportivistas sacasen algo en limpio del fortín colchonero. Tan amarrado estaba el uno en las quinielas de la previa, tan contundente era el dictamen de los augures balompédicos, que, acercando el oído al parche de los versos, se escuchaba, muy queda, la voz de Rosalía pintando la morriña con colores de guerra: "Castellanos de Castilla/ tratade ben ós galegos; /cando van, van como rosas; cando vén, vén como negros".

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Después de haber pasado del cero a cero al infinito en los compases iniciales del maratón liguero, el Atleti llega al Camp Nou con suficientes argumentos como para llevarse el gato al agua, embotar el magín del Trío Calaveras y no dar más bolilla a la tropa merengue. El cuajo que demostró ante el PSV, el vendaval de inspiración con que echó a pique al Celta y la implacable sencillez, casi ofensiva a veces, con que dejó al Sporting a culo pajarero permiten abordar con optimismo el duelo en la alta sierra de las cuentas pendientes.

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Esos tres puntos que el Atleti se ha traído de Eindhoven tras doblegar al PSV en la caldera del infierno, son un salvoconducto para lograr salir con vida del grupo de la muerte. El tanto de Saúl -una volea ingrávida que se sacó de la chistera- y la estirada con que Oblak desactivó un penal quimérico, le otorgan el derecho de tutear al Bayern -que también hizo pleno- y de fantasear, incluso, con que el Vicente Calderón se despida a lo grande del panzer de Baviera.

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La victoria ante el Celta ha curado de espantos al sector agonístico de la grey colchonera; ha rescatado al Cholo de las fauces insomnes de los perros de prensa; ha trocado en sonrisas lo que ayer eran muecas y la luz, Fiat lux, ha dispersado las tinieblas del Génesis liguero. Tras haber hecho tablas contra el Alavés y el Lega (tropiezos muy veniales, visto lo visto luego) Simeone y los suyos, Simeone y los nuestros, se enfrentaban en Vigo a los viejos fantasmas y a las novísimas urgencias de un club que debe -y puede- batirse en cualquier frente.

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