"No vendan su alma al diablo", este fue el escueto y críptico mensaje que Jennifer Hermoso publicó a través de sus redes sociales al poco de conocerse que la seleccionadora Montse Tomé la apeaba de la convocatoria de España para dos encuentros de mentirijilla, o sea dos partidos amistosos. Salvo que Hermoso piense que ella es el diablo, es justo deducir que a quien van dirigidas esas palabras y a quien ella se niega a venderle su alma es a la señora Tomé, el diablo esta vez. Y digo "esta vez" porque, como en El crisol de Arthur Miller, resulta que aquí el diablo cobra la forma humana que van necesitando las chantajistas a medida que van surgiendo los acontecimientos. Antes el diablo al que no debíamos venderle nuestra alma era Jorge Vilda mientras que ahora, de repente, se ha reencarnado en Montse Tomé. La heroína vuelve a ser, cómo no, eso no cambia, Jennifer Hermoso, quien, crucifijo en mano, trata de exorcizarnos para impedir que caigamos en las garras del diablo: "No le vendáis vuestra alma".

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Hace algún tiempo oí a alguien decir sobre Pedro Rocha, que hasta la designación de Luis Rubiales era un perfecto desconocido, que era un hombre sin apego al poder. Aleluya, hermanos. Al fin, y después de Porta, Roca, Villar y Rubiales, llegaba a la federación alguien que no estaba ahí para velar por sus propios intereses sino para proteger los del fútbol español. Igual, sin él pretenderlo, Luis Rubiales había acertado de rebote. Y digo que Rubiales no lo pretendía porque el motivo de la elección de Rocha no era su idoneidad para el cargo sino poder planificar su regreso a la federación por el camino más sencillo. Pero, por lo que fuera, y de ser cierto que Rocha no tenía mayor interés que el de la defensa del fútbol español, Rubiales podía haber acertado aunque fuera por motivos distintos a los que él pretendía.

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Leo en Marca que Irene Paredes y Jennifer Hermoso son dos de las jugadoras con más internacionalidades en la historia de nuestro combinado nacional y, ojo a esto, atención a lo que viene ahora, "referentes dentro y fuera del campo en la lucha por el progreso y la igualdad". Vamos que si yo salgo ahora mismo a preguntar por la calle el nombre de dos mujeres que hayan defendido en España la igualdad no me responderán que Clara Campoamor o Concepción Arenal, no, qué va, sino que me dirán Irene Paredes y Jennifer Hermoso. Es, evidentemente, una exageración notable pero significativa de que el entorno que rodea y protege a las chantajistas vive, como ellas y probablemente para ellas, en un mundo irreal. Si yo salgo a la calle y pregunto el nombre de una española que haya defendido la igualdad es muy probable que nadie me responda Clara Campoamor sino Rosalía, y no la poeta sino la cantante, pero lo que está claro es que absolutamente nadie, salvo en el mundo de Nunca Jamás, dirá Irene Paredes. Porque, y pido perdón por esto que voy a decir porque puede suponer una bofetada de realidad, lo cierto y verdad es que a estas dos chicas las conocen en un ámbito muy reducido y, a lo que se ve, también muy contaminado desde el punto de vista informativo.

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Ayer le comentaba a alguien que conoce bien y que quiere a Sergio Ramos, que uno de los mejores defensas centrales de la historia, que además me dicen que es un buen tipo, tiene la desgracia de estar fatalmente asesorado fuera de los terrenos de juego. Aunque es harina de otro costal, si Sergio hubiera estado bien asesorado es muy posible que hoy siguiera jugando en el Real Madrid. Pero no, prefirió jugársela y hoy, y espero que no se enfade conmigo por esto que voy a decir, se asemeja a uno de esos tronistas de Hombres, mujeres y viceversa que buscan a su princesa. No sé quién habrá aconsejado a Sergio que colgar un vídeo arrastrando ruedas de camión o corriendo como Hulk Hogan entre naranjos (no entre olivos, que anoche me lo aclaró Cristóbal Soria, que debe conocer bien la finca) y hacerlo además nada más conocerse la grave lesión de Militao, iba a suponer una buena baza negociadora con respecto al club. Porque, y a las pruebas me remito, Florentino no funciona así, no se mueve bajo esos parámetros, no está en esa onda.

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Si hay algo que define mejor que cualquier otra cosa al Barça de Hansi Flick es precisamente el fuera de juego. Parece increíble que a un entrenador de fútbol profesional todavía se le pueda sorprender con un ardid que es más viejo que Matusalem, pero el alemán lo ha logrado… hasta el otro día ante la Real Sociedad. De modo que el Barça se ha visto beneficiado por el fuera de juego, que Flick adora casi tanto como Guardiola la posesión, y lo ha hecho en concreto hasta en un total de 109 veces hasta la fecha, a una media de casi siete fueras de juego por partido. Algunos de esos fueras de juego han sido milimétricos, indetectables a simple vista. Pero, gracias a la tecnología, el Barça ha podido correr más riesgos. En el fútbol de los años 90, de esos 109 fueras de juego es probable que hubieran pitado sólo la mitad. Pero Flick sabe que ahora puede jugar al límite, arriesgar, porque si hay algo ilegal la tecnología lo va a detectar.

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Un amigo me decía hoy que él tenía fe en Mbappé. Yo no. Yo tengo fe en Dios y, después, creo en lo que veo. Y a Mbappé no le veo. Kylian me puede ilusionar, puedo creer que va a volver a ser el mejor, mi deseo de que triunfe puede ser firme, pero no tengo fe en él como no la tengo, por otro lado, en ningún jugador. Porque no es cuestión de fe sino de trabajo, de constancia, de solidaridad y puede que también de tiempo. Lo que hoy parece imposible mañana es posible, y ahí está sin ir más lejos Vinicius. Hoy preguntaba en X: "¿Vini o Kylian?". Al instante me respondió Richard Dees: "¿Y por qué tengo que elegir?"... ¿Porque es mi perfil y ahí las preguntas las hago yo? Pero puede que la encuesta no estuviera bien hecha, luego la he borrado. Mi objetivo no era que la gente escogiera sino que dijera cual de los dos futbolistas tenía que ser, en su opinión, el jugador franquicia. Hubo también quien respondió "los dos".

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Tiene que haber un punto intermedio entre que Mbappé sea Santo Dominguito de Val o Satanás reencarnado. Ni tan bueno como Santo Dominguito ni tan malo como Belcebú, un término medio. Con esto quiero decir que yerra quien pretenda echarle la culpa a Kylian de todos los males del actual Real Madrid como se equivocan también quienes, en un exceso de celo protector, quieren sacarlo de la ecuación como si el delantero francés fuera un señor de marrón puesto ahí por el Ayuntamiento de Almeida. Mbappé tiene su parte de responsabilidad, y probablemente ésta sea incluso mayor que la del resto puesto que su advenimiento ha sido largamente esperado por el madridismo. Puede también que alrededor de su llegada se hayan producido unas expectativas exageradas: ni Alcaraz es Nadal ni Mbappé es Cristiano. Con CR7 se rompió el molde y no habrá otro como él.

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Si no podía jugarse, ¿por qué se jugó? O, para ser exactos, si no debía jugarse, ¿por qué se hizo? ¿Por qué se jugó si nadie quería que se jugase? No he oído ni a un solo futbolista o entrenador que haya salido a decir que la jornada debía disputarse con normalidad, y eso es así porque la jornada ha sido totalmente anormal. Más bien al contrario, he oído a entrenadores a punto de estallar en lágrimas y a futbolistas diciendo que les gustaría estar en Valencia ayudando y no jugando en un campo de fútbol. Y la excusa no puede ser la afición: ningún seguidor con dos dedos de frente quería ir a un campo de fútbol a cantar goles mientras compatriotas suyos buscaban a familiares y amigos tragados por la gota fría. Así que vuelvo al principio: si no se debía jugar, ¿por qué se jugó? Si nadie quería hacerlo, ¿por qué se hizo? Si, como dijo hace cuatro días Marc Márquez, el Gran Premio de motociclismo de Valencia no podía celebrarse allí por una cuestión ética, ¿ha sido poco ético disputar como si nada hubiera sucedido esta jornada de Liga? Yo creo que sí, no ha sido ético y ese desdoro será recordado durante muchos años.

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¿De qué gente es el fútbol?… No nos cansamos de oír una y otra vez que el fútbol es de la gente. Pues bien, ¿de qué gente? De la gente que espera a las puertas de la improvisada morgue para poder certificar que su familiar o amigo es uno de los doscientos dos muertos confirmados hasta el momento, no. Hasta ayer las autoridades trabajaban sobre un listado de cinco mil llamadas de alerta de desaparecidos, hoy esa cifra se ha rebajado hasta los dos mil quinientos. ¿Es el fútbol de la gente que a estas horas de la noche continúa buscando a sus seres queridos? ¿También es de ellos? ¿El fútbol es de la gente que no tiene agua que beber en Utiel? ¿Es de la gente que tiene que dormir en la intemperie en Requena o Riba-roja? ¿Es de la gente que se ve obligada a dormir delante de sus negocios en Torrent para impedir ser saqueados por los maleantes? ¿También es suyo el fútbol o de esta gente no es? ¿Es de la gente de Paiporta, que ha visto cómo volaban sus casas y cómo desaparecían sus coches si no algo peor? ¿Es de la gente que depende de la generosidad de los voluntarios para acceder a un litro de leche en Algemesí? ¿O todos estos son parias?

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Ayer asistimos a la nacionalización exprés del bueno de Rodri. Hace un año, cuando verdaderamente mereció el Balón de Oro por sus éxitos con el City, que conquistó su única Copa de Europa hasta el momento, absolutamente nadie salió a tararear el himno nacional español porque el premio que pertenecía a un madrileño se lo hubieran regalado a un argentino. Debe ser que en aquel momento Rodri era ciudadano de Tayikistán. O de Tuvalu. Nadie apeló a ese falso patriotismo de Eurocopa y Mundial para dar la cara por el compatriota ninguneado, nadie. No se escuchó ni una sóla crítica, ni una. Ayer, como decía, se volvió a activar la nacionalización de Rodri porque el premio que debió ganar justamente en 2023 se lo arrebataba injustificadamente a un brasileño en 2024. No hay nada ni nadie que exalte más el falso patriotismo que el Real Madrid, que lleva paseando por el mundo con orgullo la bandera de España. Hasta Unai Sordo, el líder del sindicato marisquero Comisiones Obreras, ha criticado al club blanco por no acudir a una gala de exaltación del fútbol patrio. ¡Otra de gambas! Ayer Rodri volvió a ser español, el fenomenal centrocampista del City recuperó su nacionalidad perdida y los españoles de boquilla se preocuparon de repente de la unidad nacional. Es curioso porque sólo se acordaron de uno de los españoles, el bueno de Rodri, que convendría recordar que se impuso a otro español y con más títulos y mejores números que él, Dani Carvajal, pero que era del Real Madrid como Vinicius.

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