Si el otro día la sorra, hoy la calç:

–– No temáis a la perfección; nunca llegaréis a ella.

–– ¿Que Picasso es español? ¡Yo también! ¿Que es un genio? ¡Y yo! ¿Que Picasso es comunista? ¡Yo tampoco!

–– Siempre he dicho ––aunque la modestia no sea una de mis virtudes–– que si a alguien se le ocurriera compararme con Velázquez u otro pintor de su talla, mi obra parecería un auténtico desastre. Pero, comparado con los pintores contemporáneos, soy de lo mejorcito que hay. Incluso dejando de lado mi genio, lo que pasa es que los otros son tan malos...

–– ¡Ni hablar! ¡Me sublevo con todas mis fuerzas! ¡Exijo una vida en el más allá con persistencia de la memoria!

–– El hombre que más detesto en el mundo es Auguste Rodin, porque es el autor de una escultura abominable que representa a un pensador con la cabeza apoyada en las manos. En esa postura no es posible crear nada, a lo sumo se puede defecar.

–– Aragon: tanto arribismo para no arribar a ninguna parte.

–– "Salvador Dalí, ¿qué es un payaso?". "Un payaso es usted, un señor que da risa cada vez que hace una pregunta".

–– Hay que meter a la gente en la cárcel. Estoy a favor de las prisiones. El periodo más feliz de mi vida fueron los cuatro meses que pasé arrestado en España. Antes era un ser completamente libre, malcriado por mis padres, que me daban todo cuanto se me antojara. Pero vivía presa de una especie de ansiedad realmente angustiosa, ya que era incapaz de saber si convenía más que escribiera un poema en vez de hacer un dibujo o pintar un óleo, salir con chicas muy jóvenes o ser un poco pederasta. En suma, una angustia espantosa. En esas estaba, cuando me pusieron preso. Todas mis angustias se esfumaron en un solo día, y comencé a disfrutar de la vida como un sibarita.

S. D., en Iluminaciones y anécdotas tb.

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Cal i sorra, cal y arena, una de cal y otra de arena:

Nunca he en­ten­di­do esa ex­pre­sión, es decir, co­noz­co el sig­ni­fi­ca­do pero nunca he sa­bi­do cuál de los dos com­po­nen­tes es el bueno, ¿la cal o la arena? A mí las dos me pa­re­cen ba­su­ra como ob­se­quio.

La cosa es que he con­sul­ta­do a un par de per­so­nas y una vez plan­tea­da la duda me quedo igual, nadie tiene ni puta idea,

dice uno y ––oh la lá, uh, puag–– aporta una solución. Pero la explicación tiene que ver con la construcción ––¡arriba la rima en ón!––; con los componentes de la argamasa, con

un compuesto que se hacía con una palada de cal ––el material caro y más noble–– y otra de arena, lo más abundante y menos importante.

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Lecturas Compras, ayer, en la Cuesta de Moyano: Maigret en los bajos fondos (Simenon, Luis de Caralt, 1964, 3 €), La búsqueda de Dios. Un peregrinaje personal (Paul Johnson, Planeta, 1997, 8 €), La ceguera voluntaria. Los socialistas y el nacimiento del mito soviético (Christian Jelen, Planeta, 1985, 1 €).

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Aquí y aquí, los audios del programa del sábado. Libros reseñados: Vísperas sicilianas (Runciman), ABCdario (Ventura y Villamuza), Mil sitios que ver antes de morir (Schultz). (Y más ––Actualidad y El Vecindario––). Personaje entrevistado: Jorge Alcalde. Extranjero molestado: Rosanna Marchese. Y la Prosa Victoriana y el Aforismo y tal.